Поэзия

Сушит запястья глина,
Близится жар костра.
Верю тебе, Марина,
Верю тебе, сестра!
Так ли с ума сходили,
Тени теней во снах?
Может мы где-то были,
Бликом, неслышным «ах…»?

Сквозь туман цветаевского плена,

Пробираюсь, выплываю с болью.

Зазвала, как рыбака, сирена

И засыпала все раны солью.

Читаю в сто первый, в сто тысячный раз,

В чеканную строчку вонзаю свой глаз,

В суть каждого слова, гласящего мысль,

В глубь самую чувств и магических числ,

Тот срок обозначивших - месяц и год,

Когда воздвигался трагический свод

Поэм твоих, песен и гулкая мгла

Их тёмных напевов меня облегла.

И гроз твоих эхо, как пушечный бой,

Меня настигает волна за волной.

И вьётся на шее, как будто петля,

Страданий твоих ледяная змея...

И вижу, как Время - двух кровных сестёр -

Я на вечере был,

   посвящённом Марине Цветаевой.

Зажигали костёр

   и с надрывом читали стихи,

И летели слова

   роем искр к небесам обитаемым,

И светлели глаза,

   словно нам отпускали грехи.

Ах, Марина Ивановна -

   фея, жена, чернокнижница,

Роковая пророчица,

   на какой обитаешь звезде?

На каком волшебстве

   мироздание строк твоих зиждется?

И какой беспощадной

  М.Цветаевой